Los 19 consejos del Dalai Lama

1.- Ten en cuenta que el gran amor y los grandes logros requieren grandes riesgos.
2.-Cuando pierdes, no pierdes la lección.
3.- Sigue las tres R: Respeto a ti mismo, respeto para los otros y responsabilidad sobre todas tus acciones.
4.- Recuerda que no conseguir lo que quieres a veces significa un maravilloso golpe de suerte.
5.- Aprende las reglas, así sabrás como romperlas apropiadamente.
6.- No permitas que una pequeña disputa destroce una Gran AMISTAD.
7.- Cuando creas que has cometido un error, haz algo inmediatamente para corregirlo.
8.- Ocupa algo de tiempo cada día en estar solo.
9.- Abre tus brazos al cambio, pero no te olvides de tus valores.
10.- Recuerda que a veces el silencio es la mejor respuesta.
11.- Vive una buena y honorable vida, así cuando seas mayor y mires atrás, podrás disfrutarla por segunda vez.
12.- Una atmósfera amorosa en tu casa es el cimiento para tu vida.
13.- En discusiones con alguien querido, ocúpate sólo de la situación actual, no saques a relucir el pasado.
14.- Comparte tu conocimiento, es la manera de conseguir la inmortalidad.
15.- Se considerado con la tierra.
16.- Una vez al año ve a algún lugar en el que nunca hayas estado.
17.- Recuerda que la mejor relación es aquella en la que el amor por cada uno excede la necesidad por el otro.
18.-Juzga tu éxito, según lo que has sacrificado por conseguirlo.
19.-Acércate al amor y a la cocina con osada entrega.

Escribir o no escribir, ese es el dilema.

Un enorme misterio envuelve la historia de la literatura universal.
Diferentes hombres dotados de talento, con un destacado don literario, deciden en algún momento de su vida callar. Dicen NO a la creación literaria.

Pero, ¿qué razones los orillan a decir no? ¿qué motivos los aíslan definitivamente del mundo de las letras?

Las razones son aparentemente variadas y la mayoría de ellas carecen de fundamentos reales o al menos convincentes.

¿Cómo comprender que escritores como Rulfo o Sallinger abandonan el oficio de escribir? ¿En qué momento muere la musa?

Cuando le preguntaban a Rulfo por qué ya no escribía, él solía contestar
“Murió el Tío Celerino que es quien me contaba las historias”.

La excusa es asombrosa y hasta podría decirse que la justificación está dotada de una enorme imaginación y originalidad, tal como la del escritor español Felipe Alfau quien usó como pretexto el aprender la lengua inglesa para justificar un largo silencio literario de cincuenta años.

¿Por qué callar?, ¿Por qué mutilar una etapa floreciente? o bien, ¿por qué jamás comenzar? ¿por qué retirarse antes de empezar la carrera? En el caso de aquellos creadores que optaron por no crear, que dijeron NO antes de dar a conocer lo que pudo llegar a ser una gran obra.

¿Pero, de dónde viene este mal? ¿Esta extraña enfermedad del silencio? ¿Este síndrome de Bartleby, aquél oficinista del relato de Herman Melville que cuando se le encargaba un trabajo o se le pedía que contara algo de su vida respondía siempre con la misma frase: “Preferiría no hacerlo”.

¿Es acaso miedo, inseguridad, egoísmo, vanidad? o es esta decisión más bien un alivio y no un infortunio para el escritor que abandona el mundo literario.

¿Es el encuentro a la claridad o una confusión que raya en la locura...?
Cuando un hombre como Caudou sustituye la ilusión de escribir por la agobiante idea de sentirse mueble, a partir de aquella reunión con el escritor que más admira; o cuando un hombre deja de escribir porque considera que no es nadie como en el caso de Pepín Bello, o bien cuando la fama se torna insoportable porque depende del "juicio de los demás" como decía Séneca; o cuando un escritor pasa una infinidad de tiempo sin escribir una sola línea porque anda en busca de un adjetivo como Pedro Grafias.

Cuando un hombre sea cual sea la excusa decide decir NO, es un hombre liberado, porque como decía Chamfort “Casi todos los hombres son esclavos porque no se atreven a pronunciar la palabra NO”. Sin embargo en el caso de los escritores del NO, esta liberación entierra para todos nosotros la posibilidad de disfrutar de un mundo de historias virtuosas y fascinantes.

Porque creo como cierto que el artista al nacer, jamás deja de serlo, simplemente, en ocasiones lo oculta, y lo disimula bien con el silencio.
Bien dijo Pere Gimferrer “el poeta sigue por las noches soñando poemas aunque no los escriba ya”. Refiriéndose al poeta catalán J. V. Foix cuando había declarado que su obra estaba ya cerrada.

SUBIBAJA

X _ ¿No sé qué pasa? Las piernas ya no me responden.
Y ¬_ Tranquilo, no pasa nada. Ya falta poco.
X _ Te dije que no era buena idea.
Y _ Ya no hables.
X _ Me estoy mareando.
Y _ Respira, sólo respira.
X _ No puedo seguir, ya no siento las piernas.
Y _ Sólo tranquilízate.
X ¬_ Yo no quería subir, ¿por qué me hiciste subir?, ¿y si me muero?, estoy muy mareado, tengo mucho miedo. ¿Dónde están los demás?
Y _ Ya los dejamos atrás, seremos los primeros en llegar.
X _ Por qué no los esperamos y descansamos un poco.
Y _ No, ya casi llegamos. Por qué no lo disfrutas, ve el paisaje, ¿no es lo mejor que has visto en tu vida? Aquí el cielo es distinto, el aire huele a vida. Respira profundo, anda respira profundo, siéntete vivo. Ve que inmenso es todo esto. ¡De verdad que no somos nada!
X _ Estás completamente loco, no sé cómo pudiste convencerme. No encuentro ningún placer en esto. Voy a vomitar.
Y _ ¡Ya, no exageres! Ya llegamos, lo ves, ¿no es maravilloso?, ¿cómo te sientes?
X _ Mareado, tengo vértigo, estoy casado, y por si fuera poco todavía hay que bajar.
Y _ Toma un poco de agua. No pienses en bajar, eso será fácil, ven acá, deja que te desamarre eso, cierra los ojos, respira profundo, anda cierra los ojos.
X _ ¡Nooooooooooooooooooo!
Y _Lo ves bajar siempre es más fácil.

ÍNDICE Y PULGAR ( Short short story).

Al siguiente día ella intentó tocar el piano nuevamente. Él tomó el periódico que estaba sobre la mesa, quiso leer algo, pero el recuerdo de la pálida mano ensangrentada con los dedos mutilados no se apartaba ni un instante de su mente. Arrugó el papel periódico y lo tiró furiosamente al piso. Por cada nota malograda que escuchaba se hacía la mima promesa: tirar la tijera podadora. En el fondo le agradaba como tocaba el piano.

Sandra Vidal.D. R. ©

¿Qué es azul?

Azul es:

El amor
El mar
Los ríos
Los globos
El cielo
Los sueños
Los ángeles
La magia
La Vida
La amistad
La poesía
Las nubes
Los peces
Dios
El llanto
Los besos
Algunos silencios
La fe
El alma
La salud
Los novios
El viento
La noche
La inteligencia
El agua
Los niños
La distancia
Los recuerdos
Los deseos
Los muertos
Los secretos...

CORAZÓN

Una pirámide es mi corazón;
astro en mi cuerpo
luz de día , luz de noche
¿Cuántas palabras me dice
cada vez que escucho?
Vigilante me sigue
y no le siento porque es de naturaleza sutil;
sutil como el espíritu.

Despierto está en mí;
el que nunca duerme,
suave lince rojo;
hincado ante ti quiero verme.

¿Cuántos himnos debo cantarte?
Sol de mi cuerpo
¿Cuántas albas , cuántos ocasos,
cuántos adeudos?

¿Qué cantos entonaré,
qué deberán decir?
¿Con qué voz lo haré sino es con la de adentro?

Sandra Vidal.D. R. ©

ALAMEDA

Parece alegre la alameda
la gente se desase en pasos,
la explanada es un pandero
que suena como un mar bravo.

La alameda ha sido tu puerto,
naufrago de días de pantano.
Hallé tu rostro como un libro
tirado en el asfalto.

Tus mejillas como hojas amarillas
se despegaron de tus infantes años,
tu boca no tocó la mama láctea
por eso miras con ojos de dardos.

Tu piel soleada
tirada al tiempo
revela dolientes
pasos.

Mi niño mártir,
más niño que un niño
aún con el rostro redondo ya has envejecido.


Tus cabellos, negras serpientes erguidas
niño de todos, niño de nadie: niño mío.
sombra escueta que turistas retratan:
eres el paisaje de mi nación, pero te niegan la patria.

Sandra Vidal.D. R. ©