La poesía tiene una peculiaridad que me fascina,nace en la locura de la soledad y en el grito de un silencio que se ha prolongado, pero el fruto de un estado tan íntimo, no podría tener valor si se mantiene en privado.
domingo, 22 de noviembre de 2009
TARDE
Lloraba la tarde sin motivo, sin cura,
sin razón lloraba…
Almas de cristal bañaron los caminos,
y el viento roto, sin manos
despeinó el día.
Las limpias hojas se afilaron de paciencia,
y luego el silencio de larga lengua
golpeó la tierra.
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